Rinviamo al sito della Circoscrizione italiana https://www.saveriani.it/ per leggere la lettera inviata dal nostro confratello p. Andrea Facchetti, missionario a Charre, diocesi di Tete, Mozambico. La lettura delle sue riflessioni è un modo, usando le stesse parole dell’autore, “di respirare un po' di Mozambico, le cose belle e quelle più difficili”.

Scrive il confratello all’inizio della sua lettera:

Sarà una lettera a pezzi. Comincio a scriverla una notte che viene dopo un giorno col sole già alto appena prima delle cinque del mattino, col caldo che sale regolare e impietoso sopra i quaranta, oggi, come ieri e come domani, con il cielo che si è portato via le nuvole e non si sa dove le abbia nascoste, con la terra arsa che aspetta la pioggia da diciannove interminabili mesi, col ventilatore sparato addosso, col computer che sbuffa, con la gente che domani prima dell’alba sarà nei campi con la zappa in mano a scavare le buche che accoglieranno la semente appena la pioggia, prima o dopo, si deciderà di venire giù. Con tutto immobile, le foglie, l’aria, la luna, la notte.

Comincio a scriverla di notte - anche solo poche righe, tanto per cominciarla - perché solo ora mi sono ricordato che stamattina mi sono svegliato con l’idea della lettera che, per raccontare un paese a pezzi, sarà, appunto, una lettera a pezzi…

https://www.saveriani.it/missioneoggi/lettere-dalla-missione/item/mozambico-lettera-a-pezzi-da-un-paese-a-pezzi

We refer you to the website of the Italian Circumscription https://www.saveriani.it/ to read the letter sent by our confrere, Fr. Andrea Facchetti, a missionary in Charre, diocese of Tete, Mozambique. Reading his reflections is a way, using the author's own words, "to breathe a bit of Mozambique, the beautiful things as well as the more difficult ones."

At the beginning of this letter, the confrere writes:

It will be a broken letter. I start writing it on a night that follows a day with the sun already high just before five in the morning, with the heat rising steadily and mercilessly above forty degrees. Today, like yesterday, and like tomorrow. With the sky that has taken away the clouds, no one knows where. With the parched earth that has been waiting for the rain for nineteen interminable months. With the electric fan blowing directly at me and the computer puffing. With the people who, tomorrow before dawn, will be in the fields with a hoe in hand, digging the ground that will welcome the seeds as soon as the rain, sooner or later, decides to come down. With everything still, the leaves, the air, the moon, the night.

I am beginning to write it at night - even just a few lines, to get it started - because only now do I remember that this morning I woke up with the idea of the letter which, to tell the story of a broken country, will indeed be a broken letter...

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